¿Qué estamos implicando
cuando decimos traducción literaria? Estamos implicando evidentemente
dos nociones: la literatura y las lenguas. Podemos concluir que si existe algo
conocido como traducción literaria, debe existir primariamente algo de carácter
traducible cuyo nombre es literatura; simplemente textos literarios que
son susceptibles de ser llevados a otra lengua. El planteamiento parece obvio a
priori, pero, al menos para mí, no deja de contener una síntesis de conceptos
como son: autor, texto y lector origen, y traductor, texto y
lector meta.
En cuanto a la traducción de
poesía, se impone decir que la esencia de lo poético yace en la pluralidad y
ambigüedad de sentidos, y en ese respecto se justifica la intraducibilidad en
ese género, pues mediante la traducción se activa únicamente uno de los
posibles sentidos de las palabras y frases. Esta idea de ver el proceso como
una especie de filtro depurador de sentidos, justifica el instinto tradicional,
y errado, de orientar la traducción a la búsqueda de una equivalencia exacta al
texto original.
Para que el fenómeno sea
interpretado en su generalidad, la traducción debe ser enfocada como un arte
que excede lo lingüístico, pues se trata de una traslación intercultural. De
esa manera, las diferencias en los fines perseguidos por el autor y el
traductor no son solo idiomáticas sino, además, contextuales. El traductor de
poesía es consciente de que ejerce una tarea de manipulación de un texto
original, una recreación, versión a la que puede denominarse metapoema
—o poema inspirado en el poema—, en alguna medida equivalente al original; el
poeta, por su parte, está consciente de que su ejercicio es mera creación,
producto de su imaginación, emoción y experiencia, con frecuencia exento de
requerimientos ajenos a su impulso creativo. El texto meta no puede en ningún
caso ser tan libre que logre una total independencia del texto origen; y se
hace obvio que nunca podrá ser absolutamente fiel al original, dadas las
diferencias entre los idiomas. Puede ser paralelo en determinados planos del
lenguaje, pero no en todos.
Es en ese proceso de
manipulación que el traductor debe plantearse qué tipo de texto ha de producir,
en dependencia de sus propios objetivos, las exigencias editoriales, el
contexto cultural del lector meta, etcétera, sin dejar de estar sujeto a un
marco de acción preestablecido por el autor del texto original. Sin profesar
teoría alguna al respecto, bien lo dijo Eliseo Diego, un maestro cubano de la
traducción: «[…] cada tiempo requiere sus propias traducciones porque cada
tiempo tiene sus propios prejuicios literarios». Necesariamente, aun cuando se
pretenda una traslación literal —a costa de la valía artística del texto—, el
traductor se ve obligado a emplear técnicas como la adaptación, las
equivalencias, las transposiciones y las inversiones.
La traducción de un poema no se reduce, como
sugería antes, a una operación en el plano lingüístico: implica además los
ámbitos histórico-culturales del autor, el traductor y el lector a que va
dirigida. Por lo tanto, los problemas que pueden presentarse durante esa operación
—artística, creativa y técnica— son de diferentes índoles. Cuando traduje la
poesía de Shelley, la aliteración, que era un recurso poético en el original,
hubiera parecido un defecto o un descuido en mi versión. Decidí acudir a otro
menos arcaico, como la rima interna, para no perder el énfasis en la sonoridad
de los versos, algo ineludible en el caso del romántico inglés. Cuando traduje
a los beat, Ginsberg y compañía, para una antología preparada por
Margaret Randall, el problema fundamental fue el uso de jergas habladas,
principalmente en Nueva York y San Francisco, a mediados del siglo pasado.
Resulta casi imposible traducir jergas, puesto que difícilmente se hallan
equivalentes en la lengua meta y, por otro lado, muchas de las voces y frases
pertenecientes a estas entran rápidamente en desuso. Cuando no fue posible una
traducción literal, la solución que adoptamos, Margaret y yo, fue informar en
nota al pie.
Nunca podrá lograrse un calco de un poema, su
copia exacta; de eso se encargan las múltiples diferencias que existen entre
las lenguas; por suerte, ya que, gracias a estas, los traductores nos ganamos
el sustento. La traducción es un ejercicio subjetivo, no uno objetivo, mucho
más cuando se trata de poesía. No consiste en verter ―como suele pensarse―
de un recipiente a otro. Lo que distingue lo poético es la diversidad de
sentidos, la ambigüedad. El mejor traductor sería el que logre activar los
mismos sentidos, efectos, sugerencias que presenta el original; pero, por
desgracia, casi siempre le es dado funcionar como ese filtro depurador, el cual
vierte únicamente uno de los posibles sentidos de las palabras y frases.
¿Fidelidad? ¿Autonomía? Ningún poema puede ser tan libremente traducido que
pierda de vista el original, ni tan perfectamente fiel que lo repita
invariable. Lo que nunca puede extraviar el traductor es «de qué va el poema»,
aquello que lo distingue, su elementalidad, sin lo cual dejaría de ser ese poema.
De manera que el traductor debe hacer un uso racional de su libertad, nunca
desecharla; de hecho, muchas de las mejores traducciones de poemas que
conocemos se deben a la originalidad de sus traductores, no a su escrupuloso
apego al original. Con lo primero se logra que la versión resultante no suene a
una traducción; con lo segundo, no.
Existe una tendencia a ver la traducción de
poesía como inservible. ¿De qué sirve traducir un poema si solo podemos ofrecer
una versión personal, en mayor o menor grado ajena a la del autor? La pregunta
solo tendría pleno sentido si todos los lectores fueran políglotas y tuvieran
la posibilidad de leer originales. La poesía es el género más difícil de
traducir porque un poema tiene muchas más interpretaciones que una novela. La
anécdota de Madame Bovary puede contarse de muchas formas, con otras
palabras, sin que deje de ser, más o menos, la misma anécdota, y esa es lo que
a la larga importa, es lo que nos viene a la mente cuando pensamos en la novela
―no soslayo la extraordinaria calidad de la prosa de Flaubert. Por el
contrario, un poema es lenguaje puro: los versos con sus medidas y cesuras, las
estrofas con sus pausas, el ritmo, las relaciones entre las imágenes, los
sentidos que estas revelan… El poema es, en definitiva, sus palabras, esas y no
otras. Pero esas palabras en específico constituyen un todo que irriga
múltiples interpretaciones, de ahí los muchos dolores de cabeza que padecemos
los traductores del género.
Algo que he recalcado en muchas ocasiones, en
público y por escrito, es que sin intención de oponerme a la autonomía de las
instituciones ni de discrepar de la voluntad de quienes las dirigen, siento
gran preocupación por el hecho de que las editoriales no crean espacios
suficientes para publicar a traductores cubanos; que la Editorial Arte y
Literatura no cree una colección para ello; que los espacios existentes se
deban más a iniciativas individuales que a una política; que solo exista un
concurso de traducción en el país; que no se otorgue un Premio Nacional de
Traducción. Es muy alentador que editoriales «de provincia» y revistas como Amnios
se hayan interesado siempre por publicar traducciones. Hay que tener en
cuenta que, evidentemente, el traductor no necesita traducir para sí; emprende
esa labor como un servicio al lector monolingüe y como ese ejercicio
intelectivo que no tiene comparación: decir en su lengua hoy lo que otro poeta
dijo en la suya en otro tiempo. El traductor, como cualquier otro creador,
necesita un espacio.
Breve currículo del autor:
Ha
publicado los cuadernos de poesía *Cantos del bajo delta* (Sed de Belleza,
1998); *Imago
Mundi* (Premio El Girasol Sediento 2001, Mecenas, 2002); *Mortgana *(Premio
Calendario 2000, Abril 2002); *La cólera de Aquiles* (Premio Fundación de la
Ciudad de Santa Clara 2004, Editorial Capiro, 2005), *La cosecha y el incendio*
(Premio Manuel Navarro Luna 2005, Ediciones Orto, 2006), *Desertor del cielo*
(Premio Hermanos Loynaz 2007, Ediciones Loynaz, 2008), *El sueño eterno*
(Premio Fundación de la Ciudad de Holguín 2007, Ediciones Holguín
2008), *Agujero negro* (Editorial Oriente, 2012), *Libro de buen dolor* (Letras
Cubanas, 2013) y *Anestesia *(Capiro, 2017).Tiene publicados además el libro de
crítica sobre poesía *Predios y liras* (Editorial Capiro, 2010), la colección
de ensayos *Nido de aves cantoras. Acercamientos a la poesía en lengua inglesa
*(Premio Milanés 2012, Ediciones Matanzas, 2013), la compilación de testimonios
*El Doctor Manigua* (Premio Memoria 2012, Ediciones La Memoria, 2013) y la
novela *Las muertes de María* (Premio Fundación de la Ciudad de Santa Clara,
2014, Editorial Capiro, 2015) y el libro de ensayos *El Partenón sin Fidias.
Ensayos sobre poesía y ética*, Editorial Capiro, 2019).Ha traducido al español
los cuadernos *De todas las
almas creadas* de Emily Dickinson (Sed de Belleza Editores, 1998), *A una
alondra y otros poemas*, de Percy B. Shelley (Sed de Belleza Editores, 2002),
*Poemas agrestes*, de Robert Frost (edición bilingüe, selección de poemas y
presentación Sed de Belleza Editores, 2008), *Poemas,* de William Carlos
Williams (edición bilingüe, selección de poemas y prólogo, Colección Sur
Editores, Unión, 2012), *Emily Dickinson, Poemas *(edición bilingüe,
selección de poemas y presentación, Ediciones Isla de Libros, Colombia, 2013),
*Trece maneras de contemplar un mirlo,* de Wallace Stevens (edición bilingüe,
selección de poemas y presentación, Reina del Mar, 2014), *Harold Hart Crane,
el divergente *(selec. y pról. de Miladis Hernández, edición bilingüe,
Ediciones Holguín, Holguín, 2015) y *Aullido,* de Allen Ginsberg (edición
bilingüe, selección y prólogo, Colección Sur Editores, Unión,
2016) y *El bosque sagrado*, ensayos de T.S. Eliot (Sed de Belleza,
2017).Aparece
en varias antologías poéticas. Ha colaborado con artículos y poemas y
traducciones en numerosas revistas cubanas y del extranjero. En 2016 el Centro
Provincial del Libro y la Literatura en Villa Clara le otorgó el premio
honorífico Ser Fiel. En 2018 la Editorial Capiro publicó el volumen *La
literatura es mi manera de ser. Acercamientos a la obra de Edelmis Anoceto*.